"Haal je kop uit je reet en geef de bal!" De stem van mijn teamgenoot sneed door het lawaai van het voetbalveld, scherp genoeg om me terug naar de realiteit te brengen. Ik knipperde met mijn ogen en realiseerde me dat ik niet naar de actie had gestaard, maar naar hoe Jamie's shirt aan zijn schouders plakte terwijl hij voorbij sprintte. Ik kreeg kippenvel. *Sinds wanneer let ik op dat soort dingen?*

De coach zette me halverwege de training op de bank, zijn fluitje loeide terwijl hij met zijn vinger naar de zijlijn wees. "Je bent helemaal afwezig, net als een stoned student in de wiskundeles." De jongens lachten, maar Jamie niet. Hij wierp me alleen een blik toe terwijl hij zijn veters vastmaakte, met een kleine frons tussen zijn wenkbrauwen. Iets aan die blik bezorgde me een knoop in mijn maag, iets wat niets met rondjes rennen te maken had.

Die avond scrolde ik door mijn telefoon, zogenaamd om mijn statistieken te checken, maar mijn duim bleef hangen bij Jamie's Instagram. Zijn profiel bestond alleen maar uit domme gymselfies en wazige feestfoto's, maar ik betrapte mezelf erop dat ik veel te lang naar de ronding van zijn biceps op een van de foto's staarde. Het scherm werd zwart en weerspiegelde mijn eigen verbaasde blik. Ik gooide mijn telefoon over het bed alsof ik me eraan had gebrand.

De training van woensdag was nog erger. Elke keer dat Jamie het zweet van zijn voorhoofd veegde met de zoom van zijn shirt – waardoor een stukje strakke buik zichtbaar werd – vergaten mijn longen hoe ze moesten werken. Tijdens de drinkpauzes betrapte ik mezelf erop dat ik zijn houding nadeed, leunend tegen het hek met één voet achter me. Als hij lachte om een ​​of andere stomme grap, lachte ik harder dan nodig, en kreeg daar meteen spijt van.

Het besef trof me als een misplaatste tackle tijdens de gymles van donderdag. We waren ons aan het omkleden in de kleedkamer en ik liet mijn handdoek vallen toen ik mijn spijkerbroek aantrok. Jamie raapte hem op en grijnsde. "Goed gedaan," mompelde ik, terwijl ik naar een scheur in de tegelvloer staarde en de hitte in mijn nek opsteeg. Maar toen zijn vingers de mijne raakten – slechts een fractie van een seconde – lichtte mijn hele lichaam op als de stadionverlichting bij een avondwedstrijd.

Vrijdagavond bleef de helft van het team bij Jamie logeren na onze overwinning. Zijn ouders waren weg en iemand had goedkoop bier naar binnen gesmokkeld dat naar pis smaakte. Ik zat in een hoekje aan mijn biertje te nippen en keek toe hoe Jamie met drie jongens tegelijk worstelde, zijn gelach galmde door de kamer. 

Toen kruisten zijn ogen de mijne aan de andere kant van de kamer, en hij grijnsde voordat hij op me afstormde – niet op hen, maar recht op mij. We vielen op de bank, zijn knie tussen mijn benen, zijn warme adem tegen mijn oor terwijl hij fluisterde: "Je hebt de hele week zitten staren."

Mijn hartslag bonkte zo hard dat ik de anderen nauwelijks hoorde . 

Jamie's dij drukte harder tegen me aan, doelbewust, en verdorie – genoot hij hier *van*? De kamer vervaagde, op zijn gezicht na: het zweet bij zijn slapen, de manier waarop zijn onderlip tussen zijn tanden klemde toen ik zijn polsen vastgreep om ons om te draaien. Iemand floot. "Eindelijk," snauwde een teamgenoot, maar Jamie rolde alleen maar zijn heupen omhoog en siste toen ik instinctief naar beneden drukte.

Nadat hun heftige worstelpartij voor de ogen van het team uit de hand liep, vluchtten Jamie en ik naar de badkamer. 

Het slot van de badkamerdeur klikte achter ons dicht, plotseling en definitief. 

Ik had nerveus moeten zijn – ik had me moeten afvragen waarom *ik*, de stille middenvelder die nauwelijks iets zei tijdens het avondeten. Maar Jamie's knie die tussen mijn dijen gleed, maakte een einde aan al mijn rationele gedachten. Zijn vingers streelden mijn heupen met een concentratie die me de adem benam. "Je weet niet hoe vaak ik je je lippen heb zien likken tijdens de training," gaf hij toe, terwijl hij met zijn duim over mijn onderlip streek. Die bekentenis maakte iets in mijn borst los. Al die gestolen blikken? Hij had ze gewoon terug gestolen.

Jamie duwde me tegen de wastafel, zijn handen ruw in mijn broekband. 'Ik wilde dit al doen sinds... Zijn mond belandde op de mijne voordat hij zijn zin kon afmaken, met een smaak van gestolen bier en zout. Ik rommelde aan zijn riem, mijn knokkels schuurden langs zijn harde lijn door de spijkerbroek heen, en hij beet zo hard in mijn onderlip dat het prikte. De spiegel besloeg door onze adem, onze reflecties vervormden in de stoom.

 Jamie blijft me agressief kussen en aanraken in de krappe badkamer, ondanks het aanhoudende gebonk op de deur. Uiteindelijk trekt hij zijn boxershort naar beneden zodat ik hem ruw kan aftrekken, terwijl hij eist dat ik stil ben, ook al hapert zijn eigen ademhaling. Wanneer ik aarzelend meega, leidt Jamie zijn ervaren hand langs zijn penis en stoot hij in mijn greep, terwijl hij zelf zichtbaar moeite heeft om stil te blijven.

Iemand bonkte op de deur – "Schiet op, viezeriken!" – maar Jamie lachte alleen maar tegen mijn keel, zijn vingers haakten zich vast onder het elastiek van mijn boxershort. "Zeg me dat ik moet stoppen," daagde hij me uit, terwijl zijn handpalm langs mijn dij omhoog gleed. Mijn knieën knikten toen hij kneep, en ik greep de rand van de wastafel zo hard vast dat mijn knokkels wit werden. De woorden stierven in mijn keel, vervangen door een kreun toen zijn duim langzaam cirkels door de stof wreef.

Zijn tanden schraapten langs mijn sleutelbeen. "Dat dacht ik al." 

De kraan prikte koud en meedogenloos in mijn heup, maar ik voelde het nauwelijks – niet nu Jamie met zijn vrije hand aan mijn haar trok om mijn hoofd achterover te kantelen. Hij kuste me alsof hij iets wilde winnen, vol tong en zonder geduld, terwijl zijn andere hand eindelijk onder mijn tailleband gleed. "Verdomme," stamelde ik, mijn heupen schoten vanzelf naar voren.

De deur rammelde weer door een schop. Jamie negeerde het en trok mijn boxershort net genoeg naar beneden om zijn vingers om me heen te slaan. Zijn greep was stevig, bijna ruw, zijn duim streek over mijn hoofd op een manier die mijn zicht vertroebelde. Ik herkende nauwelijks het geluid dat uit me ontsnapte – half hijgen, half kreunen – toen hij tussen mijn benen begon te voelen. "Rustiger," fluisterde hij tegen mijn mond, maar zijn eigen adem stokte toen ik blindelings naar zijn spijkerbroek greep.

De rits schuurde langs mijn knokkels toen ik hem naar beneden trok. Jamie's harde lul sprong eruit, heet en zwaar in mijn handpalm, en verdomme, ik had hier niet over nagedacht. Mijn vingers haperden – te droog, te onhandig – maar Jamie siste en stootte in mijn greep. "Zo," mompelde hij, terwijl hij mijn hand met de zijne leidde en me het ritme liet zien waardoor hij op zijn eigen lip beet om stil te blijven. Het voorvocht op mijn vingers was glad genoeg om de beweging te vergemakkelijken, en plotseling kon ik niet meer stoppen met staren: de manier waarop zijn heupen bewoog, de blos die in zijn nek opklom, de enkele zweetdruppel die langs zijn slaap liep.

Onze blikken kruisten elkaar in de beslagen spiegel, de zijne wijd open en donker. Mijn hartslag bonkte in mijn keel, maar ik liet hem me naar beneden duwen tot zijn vochtige eikel mijn lippen raakte. De eerste smaak was bitter, zout en scherp, en ik kokhalsde reflexmatig. Aanvankelijk worstel ik met het onbekende gevoel, maar uiteindelijk pas ik me aan en leer ik het ritme te beheersen terwijl Jamie toekijkt. Hoewel hij duidelijk overweldigd is door genot, houdt Jamie zich in en forceert hij het tempo niet, waardoor ik de leiding kan nemen ondanks zijn overduidelijke wanhoop.

Jamie's vingers grepen mijn haar steviger vast. "Rustig aan," ademde hij, maar zijn dijen trilden toen ik het opnieuw probeerde en voorzichtig langs de onderkant likte. Zijn heupen schoten naar voren en plotseling gleed hij dieper, zijn eikel raakte de achterkant van mijn keel. Tranen prikten in mijn ogen. Jamie vloekte, zijn greep verslapte toen hij zich net genoeg terugtrok om me naar adem te laten happen.

'Jezus, jij—' Zijn stem brak toen ik hem deze keer goed doorslikte, mijn tong krulde zich om de schacht. De geluiden waren obsceen: nat, rauw, mijn neus stootte tegen de ruwe haartjes aan de basis van zijn pik. 

Elke keer dat ik opkeek, keek Jamie me aan, met een strakke kaak en één hand tegen de wastafel. Zijn andere hand bleef in mijn haar verstrengeld, hij leidde me, maar controleerde me niet – hij liet me het tempo bepalen, zelfs terwijl zijn ademhaling in scherpe stoten kwam.

"Ja, zuig m'n pik, geile slet," riep hij,  Dit was nieuw. 

Dit was ergens anders. Niet het fluisteren in het donker, niet het hijgende commando met zijn vingers in mijn haar. 

Dit was Jamie die het voor de wereld bestond te zeggen, alsof hij wilde dat iedereen het hoorde. 

Alsof hij wilde dat iedereen wist wat ik voor hem was.

Hij smaakte naar huid en zweet en iets lichtzoets, zoals de goedkope energiedrankjes die we in de rust naar binnen werkten. Toen ik mijn wangen experimenteel introk, knikten Jamie's knieën. "Verdomme, verdomme—" Zijn heupen schoten een, twee keer naar voren, en toen kwam hij klaar met een verstikte kreun, zijn vingers klemden zich pijnlijk vast in mijn haar. De eerste straal raakte mijn keel, bitter en dik. Ik hoestte en slikte stuiptrekkingen terwijl er meer op mijn tong stroomde, heet en indringend. Een deel ervan druppelde langs mijn kin voordat ik het kon opvangen.

Jamie zakte tegen de wastafel aan, hijgend en met een hortende ademhaling, en staarde me aan alsof ik net een hattrick had gescoord op het WK. Hij veegde met zijn duim door de rommel op mijn lippen, smeerde het langzaam over mijn onderlip en drukte het toen weer in mijn mond. 'Kijk eens naar jezelf,' mompelde hij, zijn stem gebroken. Mijn gezicht gloeide, maar ik trok me niet terug – ik zoog zijn duim schoon en keek toe hoe zijn pupillen verder verwijdden.

We schrokken op toen de deurklink hard rammelde. "Als jullie elkaar daar binnen aan het aftrekken zijn, deel dan tenminste de porno!" Marks stem klonk dronken en veel te dichtbij. Jamie rolde met zijn ogen en kleede zich aan, terwijl ik mijn gezicht snel afveegde met een prop ruw toiletpapier. Op dat moment kruisten onze blikken – Jamie's grijns, mijn blozende wangen – en er ontstond een elektrische spanning tussen ons. Hij boog zich voorover, zijn lippen raakten mijn oor: "Ontmoet me achter het oude hockeyhok. Middernacht."

Het feestgedruis verstomde toen ik door de achterdeur naar buiten glipte, de septemberkou bezorgde me kippenvel op mijn armen. Ik had drie jaar op deze school doorgebracht en kende Jamie van Dijk alleen als de gouden jongen – aanvoerder van het voetbalteam, de jongen die leraren aan het lachen maakte terwijl hij toch elke toets met vlag en wimpel haalde. Nu droogde zijn zaad en zweet op mijn kin.

Terwijl ik na de avondklok stiekem naar huis sloop, bleef ik me hyperbewust van Jamie's aanhoudende geur op mijn huid, paranoïde dat hun moeder het zou merken.

 Het voelde als een misdaad om mijn fiets tegen de garagedeur te gooien, alsof de hele buurt het gekletter zou horen en precies zou weten wat ik had gedaan.

Het licht in de keuken brandde nog – mama wachtte altijd op – maar ik sloop toch naar boven, mijn handen tegen mijn blozende wangen drukkend. Jamie's geur bleef hardnekkig aan mijn huid kleven; zweet, Lynx Africa en iets donkerders, muskusachtigs, diep vanbinnen.

Ik vroeg me af of mijn moeder het zou ruiken als ze me welterusten zou kussen.

Ik ging snel douchen, Het water was nog te heet, maar ik bleef onder de straal staan tot mijn huid rood werd en tintelde. Alsof ik mezelf kon branden van binnenuit, het bewijs van wat er gebeurd was wegschrobben.

Maar zelfs toen ik met mijn handdoek over mijn borst wreep, rook ik hem nog—Lynx en zweet en iets wat alleen maar van Jamie kon zijn, diep in mijn poriën getrokken.  Ik trok  mijn joggingbroek aan en een hoodie die tot mijn vingertoppen viel. Het was tien over half negen.

23:30 half in slaap gedommeld, mijn telefoon trilde op het nachtkastje. *KOM NAAR HET SCHUURTJE . NU.* De letters leken te pulseren in het donker. Ik kneep mijn ogen dicht en zag Jamie weer voor me, zijn hand om mijn pols geklemd terwijl hij me tegen dat verweerde hout drukte, zijn adem stotend tegen mijn schouderbladen. Mijn onderbuik trok zich samen. Er zat nog steeds een vage, diepe pijn waar hij me had opengereten, maar het was een herinnering die me niet afschrikte—integendeel. Mijn vingers beefden toen ik mijn schoenen vastgreep.

Wanneer Jamie's  berichtje mij someert  naar het schuurtje, verraadt mijn  lichaam  tegenstrijdige gedachten – fysieke herinnering overstemt rationele aarzeling.

De achterdeur kraakte. De lucht rook naar nat gras en diesel van een vrachtwagen in de verte. Elke stap voelde als verraad, maar mijn benen bewogen vanzelf, aangetrokken door een magnetisme dat dieper ging dan logica. Wat als iemand ons zag? Wat als Mark of een van de andere jongens Jamie's voetsporen had gevolgd? Maar ergens, tussen mijn ribben, klopte een opwindende gedachte: laat ze maar kijken. 

De spanning van een mogelijke ontdekking in mijn aantrekkingskracht tot Jamie, wat uitmondt in een roekeloze overgave aan de magnetische aantrekkingskracht .

Hij stond daar, vijf meter verderop, zijn schaduw lang en vervormd onder de straatlantaarn. Zijn handen in zijn zakken, zijn benen iets uit elkaar—alsof hij al wist dat ik zou komen, alsof hij erop had gewacht om dit tegen me te zeggen. Zijn mondhoeken krulden omhoog, geen glimlach maar een dreigement. Ik kon het aan hem zien—de manier waarop zijn borstkas langzaam op en neer ging, hoe zijn ogen niet glinsterden maar brandden—hij was al opgewonden. Al klaar voor me. Ergens in mijn hoofd flitste een waarschuwing: *Dit is niet veilig. Hier kan iemand ons zien.* Maar mijn lichaam bewoog al naar hem toe, mijn voeten die besloten hadden zonder mijn brein.

Jamie leunde nonchalant tegen het schuurtje, een sigaret tussen zijn vingers die hij niet eens rookte – hij vond het gewoon mooi staan. 'Tijd rekken,' mompelde hij, maar zijn ogen waren donker en hongerig, en ik besefte dat hij net zo nerveus was als ik. Toen hij mijn pols vastpakte, voelde ik zijn hartslag tegen de mijne. Sneller dan de mijne. Hij trok me naar binnen, en plotseling werden mijn angsten vervangen door iets primitievers: heeft hij die smaak nog steeds?

De houten planken kraakten onder onze voeten, het binnenruikend naar vergeten hockeybescherming en natte aarde. Jamie duwde me tegen de wand, zijn handen al onder mijn shirt. "Ben al de hele avond aan je mond aan het denken," gromde hij, terwijl hij zijn tanden in mijn hals zette alsof hij sporen wilde achterlaten. Ik had nerveus moeten zijn, maar de druk van zijn knie tussen mijn dijen schakelde ieder rationeel denkproces uit. Zijn vingers traceerden mijn heupbeenderen met een focus die mijn adem deed stokken.

Jamie's agressie verandert het vochtige interieur van de schuur in een geladen ruimte. Zijn tanden laten sporen achter mijn nek, terwijl hij zijn obsessieve focus van mijn mond bekent. Rationeel denken verdwijnt wanneer zijn knie tussen diens dijen drukt en zijn vingers met doelbewuste intensiteit de heupbeenderen aftasten. Mijn reageert heftig – een gloeiende opwinding die pijn en genot doet vervagen –

De lucht was dik geworden, bijna voelbaar tussen ons in. Ik kon zijn erectie tegen mijn dij voelen, 

zelfs door zijn jeans, en mijn eigen opwinding was zo intens dat het pijn deed. 

Elke zenuw in mijn lichaam leek te branden, alsof iemand mijn onderbuik had gevuld met gesmolten metaal. 

Hij trok mijn shirt over mijn hoofd in één ruwe beweging en zijn mond was plotseling op mijn tepel,

zuigend en bijtend tot ik kreunde.

 

De sensatie was zo overweldigend dat mijn knieën bijna bezweken.

Jamie’s handen waren overal tegelijk—mijn nek, mijn ribben, de rand van mijn joggingbroek—en elke aanraking liet een spoor van vuur achter. Ik greep zijn haar, trok zijn hoofd naar me toe zodat onze monden elkaar weer vonden, en deze keer was er geen aarzeling. Hij proefde naar pepermunt en iets ongezonds, iets wat me alleen maar harder maakte. Toen zijn vingers eindelijk tussen mijn benen gleed, vocht ik tegen het instinct om mijn ogen dicht te doen. Ik wilde dit zien, elk detail van zijn gezicht terwijl hij me aanraakte.

"God, ik wil je zo erg," mompelde Jamie, zijn stem ruw en gebroken. Zijn woorden waren zo onverwacht eerlijk dat mijn hart een slag oversloeg. Dit was geen spel meer, geen machtsstrijd—dit was honger, pure, ongefilterde honger. 

Hij tilde me op alsof ik niets woog, mijn rug schurend tegen de ruwe houten wand terwijl mijn benen zich automatisch om zijn middel klemden. Het was belachelijk hoe goed we pasten, zijn heupen precies in de holte van mijn dijen, zijn borst tegen de mijne gedrukt zodat ik elke hartslag kon voelen.

De eerste duw van zijn vingers binnenin me deed me verstijven, maar Jamies mond sloot zich over de plek waar mijn schouder en nek samenkwamen—zuigend, kalmerend—tot mijn spieren ontspanden onder zijn aanraking. "Beter?" Hij ademde het woord tegen mijn huid, zijn andere hand stevig om mijn heup geklemd. Ik knikte, mijn voorhoofd tegen het schuurtje gedrukt terwijl hij langzaam bewoog, zijn vingers draaiend en krullend tot ik naar adem snakte.

Het was geen enkele vinger meer—hij had er twee binnenin me, diep genoeg dat ik zijn pols tegen mijn huid kon voelen. De druk was overweldigend, bijna pijnlijk, maar toen zijn duim tegen mijn perineum drukte, explodeerde er iets in me. Mijn lichaam boog zich achterwaarts van pure instinct, mijn handen die in het hout krabden. Jamie lachte, een donker, zelfvoldaan geluid. "Zo dus," mompelde hij, en plotseling boog hij zijn vingers op precies die hoek die me deed schreeuwen.

Ergens buiten hoorde ik takken kraken—een kat misschien, of de wind—maar in mijn hoofd klonken alleen Jamie’s kreunen, laag en rauw, als een dier dat zich niet kon bedwingen. Hij boog zich over me heen, zijn lippen tegen mijn wervelkolom gedrukt terwijl zijn vingers naar mijn mond reikten. Ik opende ze zonder nadenken, zijn zoute vingertoppen tegen mijn tong. “Echt zo’n sletje,” hijgde hij tegen mijn huid, en mijn maag draaide zich om van pure opwinding. Het klopte niet. Het mocht niet kloppen. Maar zijn woorden deden me harder worden dan welke aanraking ook.

Toen hij me omdraaide, mijn rug naar hem toe, was het alsof de wereld kantelde. De koude houten wand tegen mijn borst, zijn handen die mijn heupen vastklemden—ik kon hem niet zien, alleen voelen. Zijn duim trok langs mijn rugholte, langzaam, terwijl zijn andere hand tussen mijn benen gleed. "Hou je vast," hijgde hij, en toen was hij er, plotseling, zijn hele lengte die me opende met één brutale duw. Ik huilde uit, mijn nagels kerfden groeven in het hout. Jamie bleef even doodstil staan, zijn adem stotend tegen mijn schouderbladen. "Je doet het zo goed," fluisterde hij, zijn lippen tegen mijn wervelkolom.

Het voelde alsof hij me in tweeën scheurde toen hij z'n lul naar binnen schoof, niet alleen mijn lichaam, maar alles wat ik dacht te weten over mezelf. Zijn pik brandde als een gloeiend heet ijzer, elke centimeter dieper een nieuwe laag van mij wegschrobbend. 

Ik probeerde weg te kronkelen, maar zijn armen sloten als ijzeren banden om me heen, zijn borst tegen mijn rug gedrukt. "Niet weglopen nu," gromde hij, zijn tanden in mijn schouder. Toen begon hij te bewegen, langzaam eerst, bijna liefdevol, tot ik ontspande. Toen harder. Altijd harder. Elke stoot duwde een kreet uit me, maar de schuur slokte het geluid op.

Mijn lichaam brandde van binnenuit, elke stoot een nieuwe golf kokende olie die me van onderen opat. Ik wilde het uitschreeuwen, maar zijn hand kneep mijn mond dicht terwijl hij dieper drong, zijn ballen tegen mijn achterwerk slappend met een vochtig geluid dat me deed blozen. Ergens in mijn hoofd wist ik dat dit fout was—dat ik morgen niet zou kunnen lopen, dat mijn moeder vragen zou stellen—maar toen Jamie’s tanden in mijn schouder zetten, verdween elke rationele gedachte in een waas van wit licht.

Ik genoot van zijn stoten. Niet alleen de fysieke sensatie—hoewel Christus, die was er—maar de totale overgave. Het gevoel dat ik niet meer hoefde te denken, alleen maar te voelen. Zijn handen kneedden mijn borstkas alsof hij er de vorm van mij uit wilde persen, zijn adem stotend tegen mijn nek. "Zo lekker om je te gebruiken," gromde hij, en mijn buik trok zich samen alsof hij me fysiek had geslagen. Het was ruw. Het was gemeen. Het was precies wat ik niet durfde te willen, maar wat me nu toch over de rand trok.

Het schuurtje leek kleiner te worden met elke beweging, de muren te dichtbij, de lucht te dik. Jamie's duim vond mijn tepel weer en draaide—harder deze keer—terwijl zijn andere hand mijn heupbeenderen omklemde als ankerpunten. Ik wilde hem vertellen dat ik geen grenzen had, dat hij alles kon nemen, maar mijn stem was gestold in mijn keel. In plaats daarvan boog ik mijn rug, een stomme uitnodiging die hij meteen begreep. 

Zijn grijns voelde ik eerder dan dat ik hem zag, zijn tanden die mijn nekvel scheurden net voordat hij me omdraaide.

De nieuwe positie was nog vernederender—gezicht tegen de muur, handen boven mijn hoofd gedrukt terwijl hij achter me stond, zijn pik dieper dan voorheen. Hij trok bijna helemaal uit, alleen de kop nog binnenin, en toen sloeg hij weer toe met een kracht die me tegen het hout smeet. Mijn knieën knikten, maar hij hield me recht met één arm om mijn middel, zijn andere hand die mijn mond bedekte om mijn gekreun te dempen.

"Zo houden," gromde hij tegen mijn oor, en zijn lul schoot weer naar binnen, een meedogenloos ritme dat precies tussen pijn en genot balanceerde.

Ik kon hem horen—echt horen—elke vochtige klap van zijn ballen tegen mijn bil, het gekreun dat diep uit zijn borst kwam alsof hij eraan stikte. Zijn adem was heet en snel tegen mijn nek, zijn tanden die onophoudelijk mijn schouder markeerden terwijl mijn eigen pik tegen de muur drukte, afgesneden van elke aanraking maar toch harder dan ooit.

"God, god, god—" Zijn stem brak middenin, zijn heupen die een stotend, onregelmatig ritme vonden terwijl zijn vingers in mijn heupen groeven. Ik wist wat het betekende, dat onvermijdelijke moment waarop zijn hele lichaam verstijfde, zijn adem die stokte alsof hij vergeten was hoe te ademen. Toen kwam het: een diepe, gutturale kreun die meer leek op een verwonding dan genot, zijn lul die pulserend in me uitbarstte, zo heet dat het bijna brandde. Ik voelde het—echt voelde het—elke kloppende golf die zich diep in mijn kont uitstortte, alsof hij me van binnenuit wilde vullen tot ik niets anders meer was dan hem.

Jamie's adem was een natte waas tegen mijn schouderblad, zijn greep om mijn heupen zo hard dat ik morgen zijn vingerafdrukken zou kunnen nasporen. Hij trok zich bijna helemaal terug—die verdomde sadist—waardoor de koude lucht langs mijn blootgestelde binnenkant gleed. Ik kronkelde, een protest op mijn lippen, maar zijn hand klapte over mijn mond. "Wacht," gromde hij, en het bevel trilde door me heen als een elektrische schok. Zijn andere hand gleed langs mijn flank, naar voren, naar beneden—en toen zijn vuist zich om mijn pik sloot, barstte er iets in me los.

Het was geen subtiele aanraking. Geen liefdevolle streling. Het was een brutale greep die precies wist hoeveel druk ik nodig had, zijn duim over de kop wrijvend met een ruwheid die me deed hijgen. Hij begon te trekken—langzaam eerst, precies langzaam genoeg om me gek te maken—toen harder, sneller, zijn vingers grijpend en draaiend alsof hij iets uit me wilde persen. Mijn rug boog zich tegen zijn borst, mijn nagels kerfden groeven in het schuurtje. "Zo ja," mompelde Jamie tegen mijn schouder, zijn tanden in mijn nek. "Laat maar gaan."

Ik kon het voelen opkomen, die onvermijdelijke spanning die zich om mijn ruggengraat kronkelde. Maar Jamie stopte plotseling, zijn hand wegtrekkend net toen ik dacht dat ik zou komen. Mijn hele lichaam verstijfde, een verstikt protest op mijn lippen. Hij lachte—een donker, zelfvoldaan geluid—en toen ging zijn hand weer verder, precies vanaf het begin. Langzamer deze keer. Sadistischer. Zijn andere hand gleed naar mijn keel, niet knijpend maar aanwezig, een constante herinnering dat hij controleerde wanneer, hoe, of ik überhaupt mocht komen.

Toen hij eindelijk begon te pijpen, was het geen tedere overgave.

Zijn mond sloot zich om mij heen met dezelfde brutale efficiëntie als waarmee hij op het veld speelde, 

meedogenloos, precies, alsof hij wist hoe elke centimeter van mijn pik werkte voordat hij hem überhaupt had aangeraakt. 

Zijn tong wrong zich onder de kop, een natte, draaiende druk die mijn knieën deed trillen. 

Ik greep naar zijn haar, niet wetend of ik hem weg wilde duwen of dieper in zijn keel willen voelen,

maar zijn hand klapte om mijn pols en drukte me tegen het schuurtje. Vastgepind.

Het geluid dat uit zijn keel kwam terwijl hij zoog deed mijn buikspieren samentrekken—een diepe, gutturale vibratie die langs mijn lengte trok als een elektrische schok.

Hij keek naar boven, zijn verdomde blauwe ogen schitterend in het maanlicht dat door de kieren van het schuurtje filterde, en ik zag precies wat hij dacht: *Kijk me aan terwijl ik je kapot maak.* Zijn wangen hollen in, lippen strak om me gespannen, en toen voelde ik het—die verraderlijke druk achter mijn navel, het onvermijdelijke signaal dat ik al bijna—

Jamie trok zich abrupt terug, speeksel dradend tussen zijn mond en mijn pik. Hij likte zijn lippen, sadistisch langzaam, terwijl mijn heupen onvrijwillig naar hem toe kronkelden. "Nog niet," mompelde hij, zijn stem ruw van misbruik. Zijn hand sloot zich weer om mijn basis, trekkingen die precies te zwak waren om genoeg te zijn. Ik beet in mijn onderlip tot ik bloed proefde, mijn vingers die in zijn haar groeven. Hij gaf niet toe. Hij *liet* me graaien, zijn greep alleen strakker wordend als ik probeerde richting te geven.

Toen kwam het eindelijk—geen golf maar een ontploffing, mijn lichaam dat zichzelf leek uit elkaar te scheuren. Ik kwam klaar met een geluid dat meer leek op een verwonding dan genot, mijn rug gebogen als een boog terwijl sperma over zijn vuist, zijn pols, de grond tussen ons in spoot. Jamie bleef me aftrekken tot ik trilde, elk overschot eruit gepompt met meedogenloze efficiëntie. Mijn knieën knikten; hij ving me op met een arm om mijn middel, zijn andere hand die mijn vervuilde pik tegen mijn buik drukte. "Zie je?" Hij ademde het woord tegen mijn oor, zijn stem donker van voldoening. "Weten wanneer je moet wachten."

De lucht rook plotseling scherp—zout en muskus en iets dieper, iets wat alleen onze lichamen konden maken. Ik ademde door mijn mond, mijn ribben die pijn deden alsof ik een marathon had gelopen. Jamie's lippen bewogen langs mijn schouderblad, geen kus maar een vaststelling: hier was hij. Hier had hij me gemarkeerd. Mijn oogleden voelden zwaar, mijn lichaam leeggeschud en toch—toch draaide mijn maag nog steeds om als ik naar zijn mond keek, glanzend en rood van gebruik.

"Laten we dit onder ons houden," zei hij. Niet fluisterend, niet onzeker, maar als een vaststelling, een bord met VERBODEN TOEGANG dat hij in mijn borstkas duwde. Zijn duim veegde langs mijn onderlip, een ruwe beweging die meer op poetsen leek dan strelen. 

Ik kon mezelf ruiken aan zijn vingers, mijn eigen smaak vermengd met zijn zweet. Ergens in de verte klonk een auto die wegreed, maar het geluid leek van een andere planeet.

Jamie trok zijn hand terug en veegde hem af aan zijn broek, een simpele beweging die meer zei dan welk gesprek ook. *Geen sporen achterlaten.* Ik keek naar de grond, naar de plas die tussen mijn voeten lag—onze mengsel, nog steeds dampend in de koude lucht. Hij zag het ook. Met één beweging schoof hij zijn schoen erdoorheen, het vloeiend wegvegend alsof het nooit had bestaan.

Het was ons geheimpje. Niet het soort dat je fluistert onder dekens met een glimlach, maar iets watpants in je borstkas groeide, scherp en giftig. Ik wist wat hij wilde horen—"Natuurlijk, Jamie"—maar mijn keel voelde dichtgeknepen. In plaats daarvan knikte ik, mijn kin tegen mijn borst botsend. Hij pakte mijn kin tussen duim en wijsvinger en tilde mijn gezicht omhoog. Zijn ogen waren donker, bijna zwart in het schaarse licht.

"Goed zo." Zijn duim veegde langs mijn onderlip, een ruwe streling die meer op poetsen leek dan een kus. Toen, plotseling, boog hij voorover—niet hard, niet bezitterig, maar met een tederheid die me deed verstijven. Zijn lippen raakten de mijne, zachtjes, bijna aarzelend. 

Het schuurtje leek te verschuiven om ons heen, de wereld die zich herschikte rond dit ene moment. Zijn adem rook naar pepermunt en iets zouts, iets wat alleen van mij kon zijn.

Ik probeerde mee te bewegen, mijn handen die naar zijn haar reikten, maar Jamie trok zich al terug. Zijn blik was zwart in het maanlicht, zijn mondhoeken omhooggetrokken in iets wat geen glimlach was. "Kom op," mompelde hij, zijn hand die mijn shirt van de grond raapte en tegen mijn borst drukte. Het katoen was koud tegen mijn oververhitte huid. Het schuurtje kraakte, een herinnering dat het nog steeds bestond, dat wij nog steeds bestonden buiten dit moment.

Hij deed de deur open—niet snel, niet alsof hij wegrende, maar met een doelbewuste rust die erger voelde dan paniek. De koude lucht sloeg tegen me aan, het geluid van krekels en ver weg verkeer drong binnen alsof iemand het volume van de wereld langzaam opendraaide. Jamie stond half in het licht, zijn profiel scherp afgetekend tegen de nacht.  

Toen draaide hij zich om, zijn schaduw vervormend over de natte grond waar onze lichamen nog geen vijf minuten geleden een plas hadden achtergelaten. Zijn schoenen maakten geen geluid op het grind. Dat was het ergste. Hij liep weg alsof hij nooit was gekomen.

Hij keek niet naar me om. Dat deed hij nooit. 

"Ik zie je nog wel," riep hij in de verte, zijn stem niet verheven maar gedragen door een soort brute zekerheid die het verder droeg dan geschreeuw zou doen. Alsof hij het niet tegen mij zei, maar tegen de lucht, de bomen, het universum zelf—een belofte die hij niet hoefde waar te maken omdat hij wist dat het toch zou gebeuren. 

ik bleef achter met verstokte adem, mijn ribben samengeknepen door een onzichtbare band die pas losliet toen zijn silhouet achter de hockeykooi verdween. Mijn onderlip trilde. Ik beet erop. Bloed. Zout. Pepermunt. De grijns die zich toen op mijn gezicht wrong voelde niet als de mijne—het was iets wilders, iets dat uit mijn maag omhoogkroop en zich vastklampte aan mijn spieren alsof het daar altijd had gewoond. Jamie. Jamie. Jamie. Zijn naam bonsde tegen mijn ribben met elke hartslag, een belachelijke mantra die ik nooit hardop zou zeggen maar die nu elk hersencel vulde. Ik kneep mijn ogen dicht en hij stond er weer—zijn handen aan mijn heupen, zijn adem tegen mijn nek, zijn lach die geen lach was maar een dreigement van meer.

Het schuurtje rook nog naar ons, een mengsel van zweet, boenwas en iets scherps wat ik niet kon plaatsen maar wel in mijn longen wilde bewaren. Mijn shirt kleefde aan mijn rug waar hij me tegen de muur had gedrukt; ik trok het los met een nat geluid dat me deed blozen. Buiten klonk het geluid van een fietsbel, drie straten verderop. Normaal zou ik opgekeken hebben. Nu bleef ik staan, mijn vingertoppen tegen de plek waar zijn tanden in mijn schouder hadden gezeten. Er zat geen spiegel in dat godvergeten hok, maar ik wist dat het merk er zou zijn—paars en teder, een soort bezitsverklaring die niemand anders zou begrijpen. Mijn grijns werd nog breder.

Jamie. Jamie. Jamie. De letters vormden zich op mijn tong als een gebed. De knapste hunk van school had *mij* uitgekozen. Niet Lars met zijn perfecte wiskundecijfers, niet Mats die altijd als eerste werd gekozen bij voetbal. Mij. De gedachte alleen al deed mijn bloed sneller stromen dan toen hij me in het schuurtje had geduwd. Ik propte mijn handen in mijn zakken om ze warm te houden—tenminste, dat vertelde ik mezelf—maar eigenlijk wilde ik alleen maar de laatste restjes van zijn geur vasthouden. Pepermunt, goedkope deodorant en iets wat uniek Jamie was: een soort elektriciteit die mijn vingertoppen tintelde.

Ik liep langs het hockeyveld, mijn schoenen plakkerig op het natte asfalt. 

De straatlantaarns gooiden lange schaduwen voor me uit, 

alsof ze probeerden mijn geheimen te ontrafelen voordat ik thuis was. 

Ik moest mezelf bijna in mijn hand bijten om die debiele grijns te onderdrukken. 

Mijn lippen voelden nog gezwollen, mijn heupen pijnlijk waar zijn vingers hadden gezeten. 

Elk stapje deed me aan hem denken. Hoe hij me tegen het schuurtje had gedrukt, zijn tanden in mijn schouder

—god, zelfs *lopen* was nu een herinnering aan hem. 

De volgende ochtend liep ik de trap af richting de keuken, moeder zat al aan het ontbijt. 

"Je ziet er slecht uit," zei mijn moeder zonder op te kijken van haar koffie.

Het keramische kopje tikte tegen de tafel toen ze het neerzette,   

Wat is er met jou aan de hand vroeg ze toen ik richting de ontbijttafel liep 

"Gewoon stijf van het voetballen, mam." Het was bijna grappig hoe makkelijk de leugens kwamen.